Tiempo sin sentir el olor a muerte de los cigarrillos; por fin algo de rock & roll decente en el aire.
Nuevamente no hubo luz al final del túnel, títeres, estamos condenados a sentirnos así. No encuentro a nadie, los fantasmas susurrran mas cerca que siempre en un tono de voz exquisito, que deleita, ya conocido. Las amantes vienen en sueños de carácter erótico, todas perfectas, todas sumisas para desfilar frente a mí.
Me comienza a gusta el olor a cigarrillos, el sabor de estos, me recuerdan a decadencia, excesos, motocicletas, dientes amarillos y aceleradores a fondo, donde mejor me he sentido.
Te pienso perfecta en cuero, en alguna avenida que no hayamos transitado aun, para formar nuevos recuerdos, quizás comenzar por tu ombligo y verme reducido a nada, atómico, quizás ahi pueda encontrar paz.
No hay luz, ni visiones al final del camino; no me espera la bella dama vestida de rojo, de piernas perfectas, en caracteres netamente sexuales y demoniacos.
No hay botellas suficientes, no nay analgésicos suficientes y tampoco las navajas son tan afiladas para destrozar arterias. No hay intercambios interesantes a la vuelta de la esquina.
¿Recuerdas cuando te avisé que todos caminan en pareja? – Incluso en el infierno querida.
No hay miedos, no hay disculpas que pedir, solo perfectas y limpias pistolas hacia mi cabeza. Inútiles, con la voluntad en el piso. La sonrisa suicida sigue en pie más firme que nunca.
«Los pájaros criados en jaula creen que volar es una enfermedad»
Infielmente tuyo,
Javier
ps: Siempre seguiré los caminos sin retorno
Javier Strahalm 